"Papá está muy mal, es cuestión de horas. Si quieres
despedirte de él, ven ya”. Alicia recibió la llamada que tanto temía.
Era un día de mucho curro. Suelta los bártulos del trabajo y coge el
coche volando. La separan de su padre seis horas. Granada-Plasencia. Es
el viaje que Alicia sabía que haría pero que nunca quería haber hecho. Seis horas con la muerte al lado.
La radio está en silencio. Sólo se oye el rugido monótono del motor. Aquel día Alicia no escuchó el Hora 25
de la noche anterior, como siempre solía hacer. Ni canturreó mientras
aceleraba. Era un viaje extraño. “Ya estoy fuera del hospital. Ya me
puedo ir a casa”, dice Manuel en la última nota de voz que Alicia
conserva en su móvil, grabada apenas unos meses antes. 570 kilómetros.
El viaje más largo del mundo. Alicia condujo seis horas sin saber si esa
voz que desafiaba al cáncer, que conversaba casi a diario con ella,
seguiría vibrando al aparcar, seis largas horas después, junto a la
puerta de la casa. “Papá, estoy aquí. Has sido el mejor padre del
mundo”, le dice agarrándole la mano. Alicia necesitaba que su padre la
viera por última vez.
Se sentía pletórica por una buena racha
profesional y quería que él, orgulloso de su trabajo, se fuera
tranquilo. Durante un rato, su padre sonrió. Alicia le acababa de poner
el gol de Sergio Ramos en la final de la Champions de 2014 en Lisboa. Su
padre ya no hablaba. Respiraba agitadamente. Y cada segundo, cada
minuto… se hacía un siglo para la familia. “No podemos hacer nada más”,
insistía al otro lado del teléfono el equipo de cuidados paliativos.
Pasaron 24 horas.
“Por favor, pónganle algo a mi padre para que no sufra
más”. Pasaron 24 horas más. “¿Pero es que no lo ven? Esto es inhumano”,
lloró Alicia. Manuel delira. Comienzan las convulsiones. “No podemos
darte nada bajo cuerda. No se puede hacer nada más”, retumbaba en la
habitación como un eco junto al ruido miserable de los estertores.
Alicia busca su iPad y selecciona los tres tenores y Zubin Mehta.
Manuel, amante de la música clásica, ya no era Manuel. Y Alicia lo
sabía.
Otras 24 horas alargaron la agonía. “Papá, ríndete. Has sido un guerrero toda tu vida. Por favor, ríndete. Descansa en paz”,
suplicó su hija. Alicia no podía más, sobrepasada a su vez por lo mal
que se sentía al desear que su padre dejara de respirar. Tres días
después de aquel interminable inicio del final de su vida, Manuel
comenzó a respirar despacito y se apagó. Por fin.
“Es increíble que en pleno siglo XXI, cuando nos hartamos
de pastillas para los dolores, en este país no se hable de la muerte. Se
oculta la muerte y hay que visibilizarla. Es increíble que mi padre tuviera que pasar 72 horas de agonía.
Es increíble que exista un vacío legal en torno a este tema. Hay que
paliar la última fase de la vida, pero también la muerte.
Y nadie te
ayuda a eso mientras tú, además, estás en mitad de una nebulosa. Nadie
te explica que eso puede pasar. Nadie te da opciones. Yo no quiero
acabar así. Es increíble”, reflexiona indignada Alicia al terminar de
narrar, un mes después, la tortuosa despedida de su padre.
Uno de cada dos pacientes oncológicos no tiene acceso a
cuidados paliativos en España, calcula un estudio de la Asociación
Española contra el Cáncer (AECC). Actualmente sólo existen 284 recursos
asistenciales específicos y el 31% de ellos no cumple todos los
requisitos exigidos, sostiene otro informe de la Sociedad Española de
Cuidados Paliativos (Secpal).
La mayoría de la población no sabe si en
España existe algún registro público en el que poder dejar instrucciones
sobre cómo ser atendido en caso de padecer una enfermedad irreversible,
destaca una encuesta del CIS. (...)
“Si yo hubiera sabido que esto existía, que no sé cómo se
llama exactamente, lo hubiera hecho antes”, asegura Ana Robledo, 73
años, en la planta baja del Hospital Virgen Macarena de Sevilla. Con sus
manos cruzadas sobre las piernas, escucha atentamente la explicación sobre la declaración de voluntad vital anticipada
–nombre oficial– que se dispone a cumplimentar.
“Ana, ¿qué valores son
importantes para usted a la hora de aplicar este documento?”, pregunta
la técnica Mercedes Gálvez. “Por ejemplo, que usted pueda asearse por sí
misma, alimentarse sin necesidad de medidas artificiales.
O que quiera
vivir con el menor dolor físico posible, sin necesidad de estar
conectada permanentemente a máquinas de soporte vital…”, continúa la
técnica. Ana la mira y señala contundente: “Yo no quiero sufrir ni
quiero que mis hijos sufran por mí. Mi padre se llevó muchos días con un
tubo metido por las costillas y yo lo veía sufrir.
La última frase que
recuerdo de él en [el hospital] San Lázaro, en la UCI, fue: Llévame, llévame, llévame”,
susurra. Entra una bocanada de luz por una ventana que da a la calle.“Y
yo le dije a las monjas que había allí: ¿Me lo llevo a casa? Pero si es
que se va a morir en el camino. ¿Cómo se lo va a llevar usted? Y llévame y llévame y llévame…
Eso lo recuerdo yo como si fuera ahora mismo. Eso no se olvida en la
vida. Fue en el 87”. Se emociona. No puede seguir hablando.
En el último informe elaborado por The Economist Intelligence Unit
sobre la calidad de la muerte, España ocupa el puesto 23 de 80 países,
sólo por delante de Portugal, Grecia, Polonia y Lituania de entre los
miembros de la Unión Europea. El estudio mide el desarrollo de los
cuidados paliativos, los recursos humanos, los cuidados económicamente
asequibles, la calidad asistencial y la participación de los ciudadanos.
Reino Unido lidera el ránking. De entre los países donde la eutanasia y
el suicidio asistido están permitidos, Bélgica es el mejor situado, en
el puesto número cinco. Holanda, que acaba de practicar la eutanasia a
una chica de 20 años que había sufrido abusos sexuales durante una
década, ocupa el puesto octavo. (...)
Otro estudio publicado en 2002 por la Revista Española de Geriatría y Gerontología
sobre el proceso de la muerte en 56 pacientes muestra que el 70% de
ellos agonizaban sin ayuda suficiente debido al dolor no controlado,
disnea, angustia vital, vómitos, miedo o agotamiento. El 30% no recibió
sedación o analgesia alguna. Salvo un caso, todos tenían un catéter
venoso. Aunque la disnea afectó a todos, prosigue el estudio, sólo se
suplementó oxígeno en el 76,8%.
En tres casos se llegó a la reanimación
cardiopulmonar sin éxito. Y sólo cuatro pacientes conocían su situación.
Este pacto de silencio no fue desvelado a la familia en el 42,9% de los
casos. “La autonomía es usurpada por un paternalismo bien intencionado.
La información proporcionada al paciente fue casi nula e imperó el
secretismo. Los pacientes deseaban alivio y se les ofreció tecnología
invasiva.
Detectamos una actitud neutral, abandono o cierta indiferencia
ante el último y mayor sufrimiento humano. Invocamos un cambio de
actitud entre los clínicos”, solicita el documento. Una buena atención
al final de la vida tendría, además, un impacto económico positivo sobre
el sistema sanitario. Según la Fundación New Health, la implantación de
un plan integral, además de eliminar las desigualdades entre
comunidades, supondría un ahorro de entre 700 y 1.400 millones de euros a
la sanidad pública.
Un minuto después, más tranquila, Ana continúa recordando
casos similares a los de su padre. Nombra a un tío, a una vecina … “Pues
ahora pasamos a las situaciones clínicas donde no hay esperanza de
recuperación, Ana. Para nada. No estamos hablando de que usted se cae y
va a urgencias o si se inicia un cáncer, que a usted la van a operar, le
van a poner tratamiento…
No. Estamos hablando ya de situaciones
irreversibles, no donde un tratamiento puede salvarle la vida”, insiste
la técnica. “Por ejemplo, un daño cerebral irreversible, como un coma
irreversible, un estado vegetativo permanente, un estado de mínima
conciencia…”. Ana selecciona el coma irreversible y el estado
vegetativo, que, asegura, es lo que más miedo le da.
“Ahora toca saber
hasta dónde está dispuesta a llegar en esos casos”, añade la técnica.
¿Desea transfusión de sangre? No. ¿Desea alimentación por vía venosa?
No. ¿Desea alimentación mediante gastrostomía, un tubo que se coloca directamente en el estómago? No.
¿Desea alimentación mediante sonda nasogástrica, un tubo que va de la
nariz al estómago? No. ¿Hidratación por sueros por vía venosa? Al mismo
tiempo que Ana niega con la cabeza, la técnica avisa de que para poder
recibir sedación paliativa necesita estar hidratada. “Entonces sí”.
¿Respirador artificial? No. ¿Reanimación cardiopulmonar? No. ¿Sedación
paliativa? Sí. ¿Quiere donar sus órganos? “Eso no lo tengo claro, que lo
decidan mis hijos”, duda. Del llanto pasa a la risa. “Anda, nos deja el
marrón a nosotros”, replica su hija, que la acompaña en la sala.
“¿Queda mucho? Me tengo que ir a recoger a mis nietas”, apremia Ana,
como si quisiera dejarle claro a la muerte que en su tiempo manda ella.
A escasos metros, al final de la calle, en el hospital
donde murió su padre de mala manera, se ubica ahora la planta de
cuidados paliativos. El doctor Alegre, el jefe de la unidad, refuerza la
paradoja que deja su apellido con una leve sonrisa. Empuja una puerta y
se abre un mundo real que cuesta trabajo ver: una docena de personas
reciben tratamientos enchufadas a máquinas de diversa naturaleza.
Pocos
se acostumbran a mirar la muerte de frente ni por muy cercana que ande.
Ramón Bayés, referente de la psicología al final de la vida, lo explica
así en primera persona: “Sé que me queda poco tiempo, tengo 85 años,
pero no soy consciente de ello. Lo sé teóricamente, pero no en la
práctica. Nadie se quiere morir.
No aceptamos nuestro final ni el final de los nuestros. Esto no es morboso. Es un obstáculo social. Y como en una película, tenemos que admitir que la vida tiene su propio The End“.
En la unidad hay actualmente 14 pacientes ingresados, la
mayoría oncológicos. Pueden durar días o meses. A la espalda del
edificio se levanta un tanatorio.
Al otro lado, el cementerio. “Para
hablar de la muerte necesitamos tiempo, y a veces puede ocurrir que
todos sepamos el diagnóstico y el pronóstico y no se hable de ello. Eso
es una situación que tenemos que resolver”, admite el jefe de la unidad.
“Si nos empeñamos en decirle bruscamente la información al paciente
puede que la familia se enfade, que nos vea como enemigos y podemos
hacer un daño innecesario. Por eso hablamos de la información dentro de
un proceso de comunicación.
Por eso es importante que haya distintas
visitas. Los paliativos son la medicina de los detalles.
Y en un pequeño detalle podemos darnos cuenta de que es momento de
hablar o de callar. Podemos controlar el dolor, pero a lo mejor no la
soledad y no podemos ser ajenos a esos elementos”, describe el doctor
Alegre. (...)
Hasta ahora, el tabú era completo y ha conducido, una década después de Leganés, a otra situación insólita.
“Es increíble, es increíble”, repite Montes, casi parafraseando la
reacción de Alicia ante la muerte agónica de su padre. Montes, ya
jubilado, se quita las gafas y habla sobre el juicio previsto contra
tres personas, dos de ellas socias de DMD, acusadas de un delito de
cooperación al suicidio, de otro en grado de tentativa y de uno más
contra la salud pública.
La Fiscalía pidió para dos de ellos –un médico
que atiende en domicilio a enfermos terminales y una voluntaria que
hacía labores administrativas en la asociación– seis años y cinco meses
de prisión; para el tercero, otro médico que pidió ayuda para sedar a su
hermano, solicita un año y medio.
La
historia, relatada por DMD, es rocambolesca: “María Luisa D. tenía 49
años cuando en diciembre de 2011 envió un correo a la asociación DMD
Madrid en el que pedía la misma ayuda que tuvo Ramón Sampedro [el hombre
con el que se empezó a hablar de eutanasia en España]. Su estado mental
y los dolores que padecía le habían llevado a cometer al menos cinco
intentos de suicidio, con gas butano y con pastillas. Así resumía su
relación familiar: Cuando les digo a mis hermanos que quiero morir dicen que están hasta los cojones y que no quieren saber nada“.
La asociación le respondió que ofrece asesoramiento, dentro de la
legalidad, cuando se dan –además de ser socio– tres requisitos:
deterioro irreversible de la salud, sufrimiento intolerable y libertad
para tomar decisiones: “Hablas de Ramón Sampedro, pero tu situación es
muy distinta a la de una persona tetrapléjica que depende para todo de
los demás, también para morir. En caso de que tu situación fuera
irreversible y tu voluntad de morir seria e inequívoca, la ayuda que
solicitas depende de que tu familia respete tu decisión”.
María Luisa acabó contactando con un socio de Barcelona,
José María. Éste, sin el conocimiento y, por tanto, sin el
consentimiento de la asociación –según alega DMD– estableció una
relación de confianza con ella al margen de la organización. “Tras unos
meses, José María y María Luisa decidieron verse el 17 de mayo en
Valladolid y viajar después a Avilés (Asturias).
Según el escrito de la
Fiscalía, el objetivo era enviarle un bote de pentobarbital sódico –una
sustancia que causa la muerte sin dolor– a cambio de 6.000 euros”. Ella
dejó una nota de suicidio y falleció ese mismo día en un hotel de
Avilés. Su hermana denunció su desaparición y la Policía abrió una
investigación. José María declaró el 29 de junio y se suicidó días
después, el 10 de julio.
La Fiscalía relaciona esos hechos con los dos
socios de DMD acusados de la siguiente manera: “José María estaba en
contacto con Fernando M., que se encargaba de suministrarle los
medicamentos necesarios para ello, a sabiendas del destino que se les
daba y con conocimiento del resultado que produciría. Junto con Mercedes
C., procedían a conseguir el pentobarbital sódico por Internet en
México y luego ambos indistintamente procedían a distribuirlo”.
El doctor Montes, que sigue sin salir de su asombro, explica a La Marea cómo llegó el pentobarbital hasta el entonces socio de Barcelona:
“La DMD australiana empezó a relatar en sus páginas que la gente hacía
viajes a EEUU y se acercaba en coche a Tijuana. Entrabas en cualquier
farmacia y lo comprabas. En 2010, la asociación Exit lanzó un correo en
el que advertía que se estaba vendiendo por Internet y daba dos correos
seguros y un listado de más de 50 que eran un fraude.
Nosotros tenemos
una guía de muerte voluntaria en la que hemos ido incorporando todo lo
que aprueban otros países y damos los métodos mejores para quien quiera
autoliberarse. Teníamos, por tanto, la obligación de ponerlo en nuestra
guía para el socio que quisiera adquirirlo y queríamos comprobar que no
fuera un fraude. Pedimos cuatro y cuatro, uno de ellos se rompió y nos
quedaron siete.
Se envió el pentobarbital a este socio de Cataluña [que
era enfermo de párkinson y lo había solicitado para cuando la dolencia
evolucionara a una etapa más avanzada] y los que no habíamos distribuido
los tiramos después dada la situación. Ahora los socios lo piden ellos
directamente. Es de las drogas más baratas que existen. No cuesta más de
20 euros y, según el el distribuidor, entre 200 y 300 euros”.
Sedación paliativa y eutanasia
El tercer acusado también se llama Fernando y, como en
aquella época no estaba ejerciendo como médico, pidió al otro médico
acusado, Fernando M., los medicamentos para poner fin a la vida de su
hermano Álvaro, que sufría VIH, hepatitis C crónica, con metástasis en
varios órganos vitales, estado terminal y había expresado su voluntad de
acabar con ese sufrimiento.
“Quería ser el dueño de su vida hasta el
final y peleó hasta lo indecible por ella. Se sometió incluso a un
trasplante hepático. Eso no lo hace ninguna persona que quiera morirse.
Pero hubo un momento en que ya no podía más”, rememora en conversación
telefónica.
Su hermano, que era un “cabezota”, quería decidir cuándo
morir y esta circunstancia, según Fernando, había dinamitado su relación
con el equipo de cuidados paliativos. “Lo que yo haría es un
tratamiento convencional, una sedación paliativa profunda, aunque el
proceso durará horas (8, 12, 24 horas…).
A partir de la primera hora no
sufriría, tarda más, pero es convencional, de protocolo, vía subcutánea
con una palomilla”, le sugirió el otro médico acusado por el caso de
Avilés. Ahí fue cuando la Policía, que tenía pinchado su teléfono,
relacionó lo que según Fernando iba a ser una sedación paliativa con
eutanasia.
Los fármacos nunca llegaron porque fueron interceptados en
Seur. “Álvaro falleció de forma natural unas 24 horas después,
habiéndosele impedido descansar, que la agonía terminara. Lo único que
se consiguió fue ayudar a un pobre moribundo a que sufriera más”,
lamenta Fernando, algo consternado por la proximidad del juicio.
Mientras el coche fúnebre trasladaba el cadáver de su hermano al
tanatorio, lo llamaron para declarar.
A veces siente frustración al no
poder hacer comprender la diferencia entre sedación terminal y
eutanasia: “Es difícil que alguien fuera de la profesión logre entender
la diferencia desde el punto de vista médico. La Organización Médica
Colegial hace hincapié en la intencionalidad. Y si yo lo que busco es
acortar la agonía de un paciente, estoy acelerando su muerte. Pero no lo
estoy matando, esa no es la intencionalidad. Es una diferencia muy
sutil, pero entenderla nos daría idea del absurdo que es este caso”. (...)
Según DMD, la Policía interpretó que todo lo que hacía
esta asociación era presuntamente delictivo: “Llegaron a detener a una
funcionaria de la Generalitat en su centro de trabajo acusada de
inducción al suicidio de su madre, una anciana de 91 años, en pleno uso
de sus facultades mentales, preocupada por que se respetara su
testamento vital. Se la llevaron al calabozo, le tomaron declaración e
interrogaron a su madre en la residencia donde vivía. No había nada,
porque esa acusación, como el resto de las que se hacen en la
instrucción, era absurda”.
La Policía también registró la sede de DMD en
Madrid e incluso interrogó a la madre de un joven paciente de
esclerosis lateral amiotrófica (ELA) que había fallecido unos días
antes, cuyo certificado había firmado el socio médico acusado: “Le
comentaron que estaban investigando a un médico que iba matando a sus
pacientes en sus domicilios, según comentó la madre a DMD con mucho
pesar unas semanas después”.
Fernando M. fue detenido en la puerta de su
domicilio, ingresó en la cárcel durante 14 días y fue liberado tras
pagar una fianza de 30.000 euros. “Lamentablemente, una década después
de la infamia contra el Hospital Severo Ochoa de Leganés, nos
encontramos con un nuevo ataque contra la libertad”, concluye la
asociación, que llegó a un acuerdo con la Fiscalía para que ninguno de
los acusados entrara en prisión.
La enfermera y teóloga Marta López Alonso incide en ese
aspecto: “Hay un criterio con una lógica interna […] Es lo que los
médicos llaman las dosis indicadas y forman parte de un protocolo claro
sobre cómo actuar. Si al paciente no le hace efecto, lo subes, vas
sedando y ajustando las dosis. Pero la gente habla con una alegría de
ciertas cuestiones…
¡Se piensan que las enfermeras vamos matando pacientes por los pasillos del hospital!“, exclama indignada en Morir nos sienta fatal
(San Pablo, 2011), un libro escrito por la periodista María Ángeles
López Romero en el que se plasma la muerte como algo natural. (...)
En 2010, cuando Andalucía aprobó su ley de muerte digna,
pionera en España, la Junta centró su objetivo en los pacientes, pero
también en la desprotección de los profesionales que había quedado
patente con la historia de Leganés.
El caso de Inmaculada Echevarría,
una mujer con distrofia muscular que tuvo que cambiar de un hospital
privado a uno público para ser desconectada del respirador que la
mantenía con vida, marcó el inicio de esta norma autonómica a la que
siguieron otras comunidades: Aragón y Navarra en 2011, y Canarias,
Baleares y Galicia en 2015.
No obstante, esto no es Ramón Sampedro, esto no es eutanasia, ni suicidio asistido,
se repetía por entonces desde todas las instancias de la Junta. Ahora,
además de la referencia en sus programas, los partidos han comenzado a
presentar proposiciones no de ley en los parlamentos para exigir al Gobierno que despenalice la eutanasia y el suicidio asistido.
“El derecho es cauto. Pero yo creo que no nos equivocamos cuando
afirmamos que existe una demanda social y un consenso ético a favor del
reconocimiento de la disponibilidad sobre la propia vida”, explicó en la
cámara vasca la diputada socialista Miren Gallastegui.
En ese nuevo clima del que hablaba el doctor Montes, el
PSOE vuelve a mencionar la palabra eutanasia en su programa –aunque
supeditándola aún al eterno argumento del consenso– y Podemos e IU piden
directamente la derogación del artículo 143. “Derogar este precepto es
una exigencia del respeto al principio de autodeterminación individual y
a la dignidad inherente a la persona a lo largo de toda su vida”,
afirma Miguel Ángel Presno, profesor de Derecho Constitucional de la
Universidad de Oviedo.
El cirujano Antonio González-Garzón conoció lo
que significa dignidad con su propio padre, que entró en coma urémico
tras una insuficiencia renal por una infección de orina: “Esperé un
tiempo razonable, cuatro o cinco días, pero veía que le subía la urea y
mi padre seguía funcionando. Precipité las cosas. Y lo saben mis
hermanos, no lo oculto, porque le quedarían dos o tres días más con la
urea subiendo, él en coma urémico… Es decir, insufrible.
No había
posibilidad de recuperarlo ni de nada, tenía 88 años… La situación no
tenía sentido, mis hermanos no son médicos y sólo veían que el abuelo
estaba allí respirando con dificultad. ¡Le quería muchísimo! Era médico y
era mi modelo, pero había que hacerlo y lo volvería a hacer mañana”,
afirma en Morir nos sienta fatal.
Adilia Aires lleva ocho años postrada en una silla de ruedas.
Tiene ELA. No habla, no come, no respira por ella misma. Como algo
inédito, esta mujer de 65 años ha acudido a una mesa sobre la enfermedad
en un congreso sobre cuidados paliativos organizado por la Secpal. “Mi
amiga Catherine, que falleció el pasado febrero, solía decir que la ELA
nos hace perder la dignidad. Yo le decía cualquier tontería que la
hiciera olvidar cualquier episodio causante de su vergüenza. La realidad
es que la ELA no solamente nos quita la dignidad.
Nos quita mucho más,
por no decir todo. Cuando ya no se puede comer, ni beber, ni hablar ni
hacer el más mínimo esfuerzo o movimiento, ni deglutir la propia saliva…
Ni siquiera respirar sin ayuda de una máquina, cuando ya no te
reconoces en el espejo…”, lee Jaime Boceta, médico y amigo de Adilia,
que ha escrito el texto con sus ojos, a través de una máquina que
percibe los movimientos de la mirada y selecciona las letras. (...)
Según DMD, en los países donde existe un protocolo de muerte
voluntaria, la tasa de eutanasias se sitúa entre el 3% y el 4% de los
fallecimientos: “Eso es lo que se calcula que hay de eutanasias
clandestinas en España”. Algunos estudios sostienen que su legalización,
como ocurre con el derecho al aborto, no ha supuesto un aumento del
número de casos. (...)
Muchos deciden tirar la toalla ante un sufrimiento sin sentido. “Quiero morir porque amo la vida”, dijo José Luis Sagüés a El País
antes de recibir la sedación que puso fin a su calvario. Otros
prefieren seguir intentándolo.
“Nos asombra ver el deseo de muchos
pacientes de seguir luchando. Con mucho tiempo por delante, no quieren
nada más, pero cuando se acerca el momento optan por pelear. Nosotros
tenemos que medir eso. Porque si los tratamientos no son útiles ni
muestran beneficios, tenemos que echar mano de otras ayudas. Todo no lo
cura la medicina, sobre todo en el final de la vida”, concluye Alegre.
María Martín-Pintado, defensora de la eutanasia, fue de
esas personas que quisieron, que quieren vivir hasta el final. Con un
cáncer terminal, falleció el pasado 4 de febrero sedada en su casa. “¡A
por ello!
Yo no trato de convencer a nadie de nada, que lo vean con sus
propios ojos y, sobre todo, que asimilen su enfermedad con sentido
común. Les diría que reflexionaran, que la muerte no es un tabú. Es
parte del proceso de la naturaleza. Tampoco es un túnel blanco porque
nadie ha venido a contarnos lo que es. (...)
Ana, antes de finalizar su testamento vital, dejó claras sus
preferencias: “Yo voy a misa cuando puedo y quiero que me asista un
sacerdote, recibir el último sacramento, que me vaya bien parriba,
si hay algo, que no lo sé”.
En los últimos tiempos han acudido varias
monjas hasta el registro de voluntades anticipadas en los hospitales de
Sevilla, según la coordinadora, Carmen Martín, que afirma que se
producen picos cuando se conocen historias mediáticas, como ocurrió con
Andrea, la niña de Galicia con una enfermedad degenerativa cuyos médicos
se negaban a retirarle el tratamiento en contra de la voluntad de sus
padres. (...)
Alicia sigue echando tremendamente de menos a su padre. “Despedirse con
agonía es una despedida de mierda”. Turandot, de Puccini, interpretada
por Pavarotti, la hizo llorar casi medio viaje de vuelta.
Plasencia-Granada, 570 kilómetros, 15 días después." (Olivia Carballar, La Marea, 19/07/16)
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